15 Noventa y nueve suspiros

Va a cruzar la calle. Un vestido de seda

blanco le roza las rodillas, bailando al

compás del viento. Se retoca el cabello

castaño, su mano derecha titubea, pero

lentamente se alza y lo saluda, esbozando una

sonrisa radiante.
Él la mira, asiente como quien no quiere la

cosa, y la espera desde el otro lado de la

calle.
Ahora bien, hay un espacio que los separa,

una distancia exacta de ocho metros, treinta

y cinco pasos, noventa y nueve suspiros.

Dentro de esa superficie no tangible que es

el espacio inevitablemente existente entre

ellos, pueden variar los acontecimientos de

manera tal que la mujer de labios carmesí

decide virar en ciento ochenta grados y

vuelva a su cómoda posada color pastel. No

obstante, da un paso decidido con sus zapatos

de charol, mientras el enciende otro cigarro.
Da otro paso más, esta vez un poco más corto,

debido a que la calle comienza a verse

concurrida por un montón de almas abarrotadas

de preguntas.
Tal es la desesperación de cada una que la

duda la invade, se siente incapaz de seguir

caminando, se pregunta si cometerá el mismo

error, si ese hombre de ojos negros es

aquella sombra en un día de calor.
Vuelve en sí, lo mira confundido. Los ocho

metros se vuelven una eternidad, los noventa

y nueve suspiros una realidad.
Comienza a cantar una melodía, suena como un

ejército dirigiéndose a la base pero no le

importa, la dismorfia es parte de la rutina y

la rutina es más importante que su montón de

mierda.
Entonces lo entiende.
Le dice que no. Le dice que no una vez, luego

otra y otra más. Le dice que no porque tiene

miedo, le dice que no porque no debe, no

quiere, no siente. Le dice que no porque dos

más dos son cuatro y cuatro más cuatro son

los ocho metros que los separan. Le dice que

no porque podría escribir una antología de

cuentos en base a esa soledad de su rostro, a

esa cantidad de botellas de ron que abrirá

más tarde. Le dice que no, tres veces

seguidas, luego de pestañar unas diez veces 

y acomodar su pelo una vez más.
Y cuando se va, de manera tan inoportuna que

los mismos niños de la plaza miraban

paralizados, comprende que no podría vivir

con el misterio del presente, que necesita

saber qué quiere ese hombre, y si la

desesperación que la mantiene de pies en la

tierra es a causa de los 9,80 metros sobre

segundos al cuadrado de la gravedad.
Ahora bien, avanzó nueve pasos en dirección a

su casa. Pasa el tiempo tanto como la

distancia, y decrece cuando nota el peso de

los días.
¡Noventa y nueve suspiros! Noventa y nueve

suspiros le dedicó, ocho metros que cruzó con

decisión, treinta y cinco pasos que hoy en

día son el resultado de la adversidad de la

duda y el terror.

14 Algodones de azúcar

Para ser una pesadilla era bastante divertida, casi tanto como las comedias baratas de los martes a la tarde.
Había soñado con un gran ascensor de cristal, la galería de un edificio moderno y un montón de desgastadas estrellas marinas. Caminaba paso por paso con la desición de un ejército (¿te acordás del uniforme de la marina que encontré en mi armario?) y me aproximaba una desesperación inaudita a una máquina de un gris opaco que reposaba sobre una mesa de madera gastada y patas de metal.
Introduje una contraseña que apareció con letras mayúsculas de colores en mi mente, e ingresé a un usuario anónimo de una red social futurista. Esperé unos segundos, observaba el reloj digital de la pared, los números se transformaban en pequeños fénixs. Aparté la mirada en el momento que comprendí, a mi pesar, cómo el minutero aniquilaba a los anaranjados pájaros, que volvían a nacer.
En la pantalla titiló la imagen de una mujer oriental bañada en sangre. Sus ojos parcialmente entrecerrados (si es que se puede entrecerrar aún más las rasuras que tenía por ojos) miraban directo al otro lado. Sin hablar, sólo con un movimiento leve de su mano derecha, mostró una secuencia de números que tenía escrita con marcador negro.
Oh, la perspectiva de la situación me dejaba sin aliento. Los cadáveres colgados del techo me robaban el oxígeno inexistente de la sala. Oh, esa manera que tenía de reír, reverberaba por toda la sala, como el llanto de un niño en una cueva, como el tintinear de una campana. Y brillaba, una luz con su nombre escrito es un cuarto oscuro de mi mente, una cristal en un torrente de sangre. Pero me apriosionaba, la oriental sostenía una tijera de bebé con sus dedos y se cortaba mecha por mecha su oscuro pelo.
¡Futuristas! ¡Mundanos! Pero la combinación del ocho y el cinco me disgustaban, el tres con el siete se veían bien. Me imaginaba un gordo con mostacho caminando por una resplandeciente costa de los sesenta, mientras arrastraba un seis gigante en su barriga de alcohol. ¿Cuántos compuestos orgánicos terminados en -ol había consumido? ¡Y miren esa foca! Probablemente termine en la base del entretenimiento capitalista humano (si es que toda esa parafrasería existía)
La china se acercó, su cabello cortado irregularmente, y señaló con un fino dedo la selva. ¡Una selva! Nunca había visto una, ¡cuántos ranfástidos! Los colores bailaban una danza india al rededor de un fuego, ¡y estaban los números! Cuánta emoción para una mente completamente abstracta, pero inocente, materia gris totalmente insulsa.
Me acerqué con paso decidido. ¿Dónde estaba? Ah, los números se espantaban con cada pie que apoyaba sobre la tierra rojiza. ¡Y miren! Estaba ahí.
Oh, pero si los sueños no son más que interpretaciones secretas de mis no-secretos pensamientos.
¿Y las orquídeas? Recordé entonces el libro sobre monocotiledóneas que me había obsequiado (y qué obsequio tan absurdo) mi abuela. ¡Bailaban para mí! Esperaba que no se comportaran de manera inadecuada como lo hicieron con Alicia.
"Está bien (en realidad, no). Siempre está bien". Y me sonrió. Otra vez esa luz, otra vez los algodones de azúcar que mis padres nunca me compraron. "Está bien" me dijo. Y no respondí.
¿No era este texto, respuesta suficiente?