El barro se desplaza y se condensa por la superficie en busca de un beso acuoso, renace ya muerto mientras burbujea la soledad desde adentro. Lo pruebo con temor, un beso, luego dos. Casi estoy tan cerca que mis manos se hunden en la profundidad de su ser. Abro los ojos con ímpetu, siento su calor mojado arañandome la piel. Siento su rojo ser correr por mi, sueño con frenesí sobre ese abismo del que me hablaste.
Las paredes se callan y el barro es más espeso, chicloso. Me recorre los brazos con parsimoniosa ausencia, hasta que no me callo no me da un beso.
Te miro a los ojos barro, miel, ardor en la piel. Adentro todo sigue burbujeando, esperando por fin aflorar. Tus venas son un vino barato que desaparramaste sobre mi, y lo lamo, lo huelo, es barro acuoso dentro de mis huesos. Te empastas sobre mí y siento la carencia de palabras en mi boca seca, un ruido, un ronroneo, un cliché abierto para un público aburrido. Me lamés la piel y huelo a caramelo rancio, desprestigio de humanidad.
Somos una pasta de incongruencias que me prometiste no decir, y con tu dedo afilado desgarrás mi piel, hasta que los huesos, los espacios vacíos, el oxígeno que no te deja respirar, te besan, te entumecen.
Me fusionas, me desgarrás con tanta ternura que el barro me asfixia, me limita. Ahora que burbujas salen de mi ser, contemplas los restos esparcidos por el piso, contás dos cigarrillos, una taza con miel, un cenicero, siete colillas, tres libros de poesía en francés. No hay nada de que te puedas aferrar para salir, un cuerpo inerte, una solución mediatoria. Un vaso de papel mojado, un cuerpo inerte. Una botella de vino añejo, un cuerpo empapado.
Contás con los dedos de los pies mientras pensás como salir. Y yo, yo que soy tan barro como vos, me hundo en mi condena por haber sido plenamente compulsiva. Me hundo hasta que no me veo la punta de los pies.
août 29, 2017
août 26, 2017
153 carroussel
The way my hand shakes like spoiled milk
makes me feel like im alive
im really alive
and it hurts like hell
the way your hands stands quite
i feel how the purity brings me uncesored memories
i remember black metal gold feelings in my bed
they repeat in circle, circle
but in case you arent in my body tonight
i have pills to forget you
forgotten
feelings
black gold memories
black man standing by my side
stay quite, dont be noisy
the smashing people will hear us
the unbelieveble sense of reality
will take us
im breaking the karma of me
im smelling the sadness down here
puke it
if you trust me
circles in silence will embrace us
if you
dont
makes me feel like im alive
im really alive
and it hurts like hell
the way your hands stands quite
i feel how the purity brings me uncesored memories
i remember black metal gold feelings in my bed
they repeat in circle, circle
but in case you arent in my body tonight
i have pills to forget you
forgotten
feelings
black gold memories
black man standing by my side
stay quite, dont be noisy
the smashing people will hear us
the unbelieveble sense of reality
will take us
im breaking the karma of me
im smelling the sadness down here
puke it
if you trust me
circles in silence will embrace us
if you
dont
152 Té de manzanilla
La tarde cae sobre mis ojos como una bolsa de papas. Dentro el silencio rompe huecos escondidos en el placard. Te sonás los nudillos e ignorás el ruido de mis vecinos. Mis pies bailotean inocentes dentro de unas alpargatas mojadas con café de máquina, el ruido del calefón que no prende y los vasos sucios al costado de la cama. Pasa el tiempo pero no los minutos, se dilatan tus ojos, se esconden mis manos. Cuelgo un cuento en el aire mientras respiras tabaco de indiferencia. Me acerco un paso porque la historia se cuenta con más énfasis si la distancia no es palpable, pero me mirás horrorizado, entonces trastabillo. Y caigo en un sinfín de nostalgias que escondí abajo de la cama, las desempolvo con pavor mientras me como las uñas, sangran mis encías. Sos una utopía desdibujada, soy una ilusión provisoria, cuerpo de muñeca de papel.
Me prendo fuego en mi habitación y me mirás con melancolía. La piel que arde desde adentro y las venas que se llenan de grasa. Ahora que brillo, el dolor podría resultarme nefasto.
Son cinco, son seis. Adentro del armario, hay siete más.
Si ya sabías, ¿a qué venís?
Te sigo de costado con el rabillo de la mirada y me arde fuego en mi vientre. Estás arriba, estás abajo, ¿dónde más querés estar?
Tomás con euforia mis muñecas teñidas de ansiedad y observás con prudencia cómo no te acercás, no de más.
Me desechas como quien se asusta de haberlo intentado, ahora soy puro desparpajo. Beso el rincón de mi habitación y me cuento los dedos de los pies. Esta noche es pobre y me disfrazo de bailarín. Ya no hay colillas que fumar, me encierro desde adentro y te pido perdón.
Me prendo fuego en mi habitación y me mirás con melancolía. La piel que arde desde adentro y las venas que se llenan de grasa. Ahora que brillo, el dolor podría resultarme nefasto.
Son cinco, son seis. Adentro del armario, hay siete más.
Si ya sabías, ¿a qué venís?
Te sigo de costado con el rabillo de la mirada y me arde fuego en mi vientre. Estás arriba, estás abajo, ¿dónde más querés estar?
Tomás con euforia mis muñecas teñidas de ansiedad y observás con prudencia cómo no te acercás, no de más.
Me desechas como quien se asusta de haberlo intentado, ahora soy puro desparpajo. Beso el rincón de mi habitación y me cuento los dedos de los pies. Esta noche es pobre y me disfrazo de bailarín. Ya no hay colillas que fumar, me encierro desde adentro y te pido perdón.
151 pas ça
Me abrazo a mi dolor como quien no concilia el consuelo. Me aterro de la misma tempestad de estar bien. ¿Y quién más que yo va a entender lo que es palpitar partículas del pasado que están disueltas en la nada? Si la misma nada es una neblina ciega que me encierra en la particularidad del ser. Aquella misma que me mantiene en vilo, in utero. La ausencia que crece con un crepitar incesante y me despliega un sinfín de memorias olvidadas. ¿Y por qué no venís cuando no estoy?
Encerrarse a sí mismo es como un abrazo con ímpetu, con dolor, melancolía. Si la etérea existencia está de mi lado y no la puedo ver, el sentido de las cosas se disuelve como un metal en putrefacción. Y no quiero.
Para qué voy a contemplar el marco de la puerta si no lo vas a cruzar, el fantasma de lo que me aterroriza me besa los talones de noche, ¿dónde estuviste?
El horror que no se borra, las huellas tatuadas en mi piel. El horizonte que se esconde sulfurante, me escupe en la frente y yo me quedo sin aliento. Ahora que la noche es mía comprendo que las palabras afloran sólo para decirte algo que no vas a entender, mi piel sangra, mis venas borbotean.
El abismo es sólo una conjugación de palabras bonitas, y estoy lejos de él.
Encerrarse a sí mismo es como un abrazo con ímpetu, con dolor, melancolía. Si la etérea existencia está de mi lado y no la puedo ver, el sentido de las cosas se disuelve como un metal en putrefacción. Y no quiero.
Para qué voy a contemplar el marco de la puerta si no lo vas a cruzar, el fantasma de lo que me aterroriza me besa los talones de noche, ¿dónde estuviste?
El horror que no se borra, las huellas tatuadas en mi piel. El horizonte que se esconde sulfurante, me escupe en la frente y yo me quedo sin aliento. Ahora que la noche es mía comprendo que las palabras afloran sólo para decirte algo que no vas a entender, mi piel sangra, mis venas borbotean.
El abismo es sólo una conjugación de palabras bonitas, y estoy lejos de él.
août 24, 2017
150 forceful gaze
El metal de la cuchara golpea insistentemente. Es un ruido molesto, blanco. Sordo. Siento una presencia agobiante sobre mis hombros livianos. Musgo, musgo crepitante sobre mi piel, húmedos, una caricia que carece de humanidad. Se desliza hasta la médula sin esperar respuesta, pero yo si la espero.
Mis pies adormecidos se retuercen y se esconden entre las sábanas. Mi presión genera un ronroneo extraño y se estalla contra la pared.
Ahora que mis ojos ven, mi inconsciente se despierta. Huelo pelo quemado, el crepitar de tus uñas sobre la mesada de la cocina. Me muevo para condensar las emociones y de manera per ce mis huesos crujen a modo de aviso.
La cocina se dilata, el ambiente es irrespirable, monóxido que acaricia mis pulmones y recita una melodía triste. Tu mirada es ausente, buscas respuestas en un piso que se extiende sobre tus pies como obligándote a estar parado. No te juzgo.
El umbral de la puerta, algo que se quiebra, algo que golpea fuerte en mi vientre. Mis manos tiemblan en busca de algo a qué aferrarse, están rojas como la leche materna, y mis ojos giran sobre sus órbitas hacia adentro, cada vez más adentro.
Y desde adentro veo mi cuerpo inerte sobre una habitación desprolija, la luz del sol se funde con unos ojos que no conozco y que creo son los tuyos. El vientre se me contrae, tiene algo adentro, y tus manos están rojas de tanto intentar escarbar ahí adentro. Falta de reconstrucción, falta de añoranza. Tus manos cada vez más adentro mío, se funden con el fondo de cristal que nos rodea. Buscan sin prisa, un algo perdido. Y sobre mi espalda, sobre mis pies, sobre mi cuerpo vertido en leche hervida, el musgo, la pasión de esa caricia crepitante que se entremezcla con el sabor a vino añejo en mi boca. Tus dedos incansables que deambulan por entre mi ser, haciéndome el amor de manera sobrecogedora, hastía, impune. La sangre que fluye como un sinfín de errores míos, los cuento con los dedos de las manos.
Pero una briza fresca me viene a buscar, algo encontraste adentro mío. Sonreís con hipocresía, pero no me mirás a la cara. Seguís mirando el piso mientras con tus manos pegajosas me acaricias el rostro, sucio, mojado, lleno de deseo.
El marco de la puerta está frío. Dejé la calefacción apagada, pero el gas sigue saliendo. La cama está deshecha, hay algo roto en el piso de la cocina. La ventana se cerró sola. Tengo el cuerpo mojado, algo me pasó.
Mis pies adormecidos se retuercen y se esconden entre las sábanas. Mi presión genera un ronroneo extraño y se estalla contra la pared.
Ahora que mis ojos ven, mi inconsciente se despierta. Huelo pelo quemado, el crepitar de tus uñas sobre la mesada de la cocina. Me muevo para condensar las emociones y de manera per ce mis huesos crujen a modo de aviso.
La cocina se dilata, el ambiente es irrespirable, monóxido que acaricia mis pulmones y recita una melodía triste. Tu mirada es ausente, buscas respuestas en un piso que se extiende sobre tus pies como obligándote a estar parado. No te juzgo.
El umbral de la puerta, algo que se quiebra, algo que golpea fuerte en mi vientre. Mis manos tiemblan en busca de algo a qué aferrarse, están rojas como la leche materna, y mis ojos giran sobre sus órbitas hacia adentro, cada vez más adentro.
Y desde adentro veo mi cuerpo inerte sobre una habitación desprolija, la luz del sol se funde con unos ojos que no conozco y que creo son los tuyos. El vientre se me contrae, tiene algo adentro, y tus manos están rojas de tanto intentar escarbar ahí adentro. Falta de reconstrucción, falta de añoranza. Tus manos cada vez más adentro mío, se funden con el fondo de cristal que nos rodea. Buscan sin prisa, un algo perdido. Y sobre mi espalda, sobre mis pies, sobre mi cuerpo vertido en leche hervida, el musgo, la pasión de esa caricia crepitante que se entremezcla con el sabor a vino añejo en mi boca. Tus dedos incansables que deambulan por entre mi ser, haciéndome el amor de manera sobrecogedora, hastía, impune. La sangre que fluye como un sinfín de errores míos, los cuento con los dedos de las manos.
Pero una briza fresca me viene a buscar, algo encontraste adentro mío. Sonreís con hipocresía, pero no me mirás a la cara. Seguís mirando el piso mientras con tus manos pegajosas me acaricias el rostro, sucio, mojado, lleno de deseo.
El marco de la puerta está frío. Dejé la calefacción apagada, pero el gas sigue saliendo. La cama está deshecha, hay algo roto en el piso de la cocina. La ventana se cerró sola. Tengo el cuerpo mojado, algo me pasó.
août 23, 2017
149 sadness will return
nobody's gonna take you out from here
you know that
i see it in your smile
i will smoke you till im dying
and dying isnt the worst thing of this
i will break you till your bones screams in silence
im not gonna eat you up
nobody had teach you how this would end
and that's the best thing of this
your empty eyes showing me the sadness
making me sadness,
sadness will return
and those harmful hands breaks the space
between us
i want you
see you down
i want see myself going down
into sadness
but now im the one who is screaming
down the road
your lips full of empty spaces
giving me desperate waiting
never thought i'll try
try making you understand
nobody's gonna take you out from here
and you're gonna be my life
as soon as this candles go off
you dont know what it means to win
but we will never break that chain again
so whats the point
nobody had tell us how to get out from here
you know that
i see it in your smile
i will smoke you till im dying
and dying isnt the worst thing of this
i will break you till your bones screams in silence
im not gonna eat you up
nobody had teach you how this would end
and that's the best thing of this
your empty eyes showing me the sadness
making me sadness,
sadness will return
and those harmful hands breaks the space
between us
i want you
see you down
i want see myself going down
into sadness
but now im the one who is screaming
down the road
your lips full of empty spaces
giving me desperate waiting
never thought i'll try
try making you understand
nobody's gonna take you out from here
and you're gonna be my life
as soon as this candles go off
you dont know what it means to win
but we will never break that chain again
so whats the point
nobody had tell us how to get out from here
août 18, 2017
148 Vamos de campamento
¿Alguna vez fuiste de campamento? El prado se extiende sobre mis ojos como un panorama celestial. Casi que no hay nadie, estoy yo. Camino iracunda por la hierba, con ambición toco las hojas de una flor añeja que no me deja avanzar. ¿Alguna vez fuiste de campamento? Me pregunta.
Con un frenesí desprolijo y azaroso el invierno cae sobre mi nariz, la luz se vuelve austera, suspicaz. Me tocan la espalda, le dan pinceladas de ira sobre mi piel andrajosa, y yo que tanto esperaba ese golpe, me dejo traspasar. Son golpes insistentes, supongo que me quieren decir algo. ¿Alguna vez fuiste de campamento?
La hierba que besaba mis pies se aferra con brutalidad. A qué vine, no sé. El sol que se esconde y no me dice ni chau. Está bien, yo tampoco lo haría. Pero el prado sigue presente, quizá una sombra, una figura, que irrumpe con la composición del cuadro, me molesta. Camino hacia ella, no entiendo, ¿por qué no se va? Es que no ve, esto es un prado, por favor, ¿puede correrse?
La sombra ya no es una sombra, tampoco una figura. Siento el golpe repetirse en forma de rizo sobre mi cadera. Piba, ¿nunca fuiste de campamento?
Siento mi respiración ahogada, los golpes molestan, la mancha negra en el prado molesta, no hablan español. Hay una verdad sobre este prado y es que, en realidad no es un prado.
Ahora que abro los ojos con fuerza veo que estoy en mi cama. El velador sobre la mesa y la cortina que baila al son del viento. Algo atenaza mi cuerpo, estoy paralizada. La mancha negra se acerca a mi con desdén y alguien me toca la espalda. ¿Otra vez? Contorsiono el cuerpo, mis manos tiemblan: todo mi cuerpo tiembla. Si no está el prado, ¿por qué si ustedes?
Se me acerca se me acerca. ¡Papá! No puedo hablar, mi garganta está atada con un nudo marinero. Ya casi, ya casi, ya casi que está sobre mí, la sombra, la figura, la mancha negra, y esa mano que hace mucho no ve la luz, me golpea, me llama, me toca, me soborna. Huele mi piel, la lame. Siento sus besos grasientos descender. ¡Papá!
Convulsiono, y ellos me observan desde el linde de mis sueños. Estoy en el umbral, ya casi que llego, la vigila, la mortalidad.
No omiten palabra, siento en sus facciones la pasión, a eso vinieron. Y mientras más cerca, más cerca, sus voces, sus risas, me dicen: ¿alguna vez fuiste de campamento?
Con un frenesí desprolijo y azaroso el invierno cae sobre mi nariz, la luz se vuelve austera, suspicaz. Me tocan la espalda, le dan pinceladas de ira sobre mi piel andrajosa, y yo que tanto esperaba ese golpe, me dejo traspasar. Son golpes insistentes, supongo que me quieren decir algo. ¿Alguna vez fuiste de campamento?
La hierba que besaba mis pies se aferra con brutalidad. A qué vine, no sé. El sol que se esconde y no me dice ni chau. Está bien, yo tampoco lo haría. Pero el prado sigue presente, quizá una sombra, una figura, que irrumpe con la composición del cuadro, me molesta. Camino hacia ella, no entiendo, ¿por qué no se va? Es que no ve, esto es un prado, por favor, ¿puede correrse?
La sombra ya no es una sombra, tampoco una figura. Siento el golpe repetirse en forma de rizo sobre mi cadera. Piba, ¿nunca fuiste de campamento?
Siento mi respiración ahogada, los golpes molestan, la mancha negra en el prado molesta, no hablan español. Hay una verdad sobre este prado y es que, en realidad no es un prado.
Ahora que abro los ojos con fuerza veo que estoy en mi cama. El velador sobre la mesa y la cortina que baila al son del viento. Algo atenaza mi cuerpo, estoy paralizada. La mancha negra se acerca a mi con desdén y alguien me toca la espalda. ¿Otra vez? Contorsiono el cuerpo, mis manos tiemblan: todo mi cuerpo tiembla. Si no está el prado, ¿por qué si ustedes?
Se me acerca se me acerca. ¡Papá! No puedo hablar, mi garganta está atada con un nudo marinero. Ya casi, ya casi, ya casi que está sobre mí, la sombra, la figura, la mancha negra, y esa mano que hace mucho no ve la luz, me golpea, me llama, me toca, me soborna. Huele mi piel, la lame. Siento sus besos grasientos descender. ¡Papá!
Convulsiono, y ellos me observan desde el linde de mis sueños. Estoy en el umbral, ya casi que llego, la vigila, la mortalidad.
No omiten palabra, siento en sus facciones la pasión, a eso vinieron. Y mientras más cerca, más cerca, sus voces, sus risas, me dicen: ¿alguna vez fuiste de campamento?
août 14, 2017
147 ripples on a blank shore
Entorno los ojos como si el sol me arrebatara la vista. Ahora puedo ver bien, hay un árbol, viejo, destartalado, un ombú anciano. Lo recorro con la mano, con imprudencia, algo de pavor, me gustan sus irregularidades, bajan y suben unas sobre otras, con ímpetu, con necesidad. Me dejo llevar, beso el tronco, beso las raíces. Me siento rancia, con sabor a tiempo añejo.
Me alejo, me alejo. Casi que camino para atrás. Estoy en un momento ajeno, no soy yo. Hay presencias, colores ambiguos que apenas puedo interpretar. Me subo al tronco y me siento a esparar. Y mi cabeza está sangrando, y mis pies que bailotean en el aire.
Y vos que con tu mirada ausente me mirás, casi que lo sabías todo.
Aquello que está mal, eso que te come. Eso que te pasó, eso que escondés. Casi que no soy nadie, soy un espectro. Y con una ilusión improvisada me dejo golpear, golpes pares, secos, son una melodía. Ahora no estoy acá, pero me ves. Y dentro de tanta nostalgia que haces resusitar, te pregunto, cuánto tiempo me vas a mirar.
Eso que se te aferró, acá, esto que no se sale. La heladera semi abierta, las luces que se reflejan en las paredes, ¿cuántas noches más? El pucho mojado en mi ventana, la piel andrajosa de tanto buscarme por adentro. Me subo al tronco y mientras más me miro más entiendo. Y los golpes, los tambores, el ritmo. La ausencia, la melancolía. Mi ausencia, mía. Y tus pies que caminan para atrás.
Y yo, ¿a quién le escribo?
146 shame
La comida no está a tu alcance, me dice. Creo que le creo. Casi que me falta la respiración y por una inercia que conozco muy bien le creo.
Cómo explicarle la opresión que hay adentro mío, mis órganos que se arrebatan unos a otros la melancolía de vivir. Creo que estoy lejos de tocarte.
Y más allá de toda esa búsqueda incesante de necesitarte, estoy en un pozo profundo que me armé yo misma. Mi búnker, mi cueva. Estoy protegida hasta que mañana vuelva besar tu recuerdo.
Entre tanto y tanto me como una manzana, a veces un limón. Estoy segura de que no está a mi alcance, tenías razón.
Cómo explicarle mi ausencia, mi irrealidad. Y es que me escondo abajo de la cama y cuento hasta diez para salir.
Estoy a pasos de tu aura, aquella con la que juego cuando estoy sola en mi cama.
Y estoy caminando por la calle y no se quién soy, juego un juego que las almas en pena solían jugar. Y ahora estoy caminando, camino, camino, estoy cerca, me digo. Alguien que me persigue, alguien que me toca, alguien atrás mío. Y te conozco, me doy media vuelta para asegurarte que estás ahí conmigo. Irrealidad. Me falta el aire, me falta realidad en los dedos mezquinos. Pero camino, todavía no sé quién soy, camino con la respiración agitada, porque atrás mío sé que estás y no puedo verte. ¿Algún día me vas a dejar? O ya me dejaste.
Impulso, aquel que me convierte. Inmaculación, inmaculada, tu presencia, casi tan despiadada como tus manos sobre mi cuerpo. Dolor, dolor, te escribo poesía. Domingo a la noche otra vez. Camino sola por la calle y
ahora, adentro
pum pum pumjjjj
casi casi
pum pum pumjjjjpum
¿a dónde fuiste? no estás
y ahora
camino sola por la calle
creo que no estoy a mi alcance.
Cómo explicarle la opresión que hay adentro mío, mis órganos que se arrebatan unos a otros la melancolía de vivir. Creo que estoy lejos de tocarte.
Y más allá de toda esa búsqueda incesante de necesitarte, estoy en un pozo profundo que me armé yo misma. Mi búnker, mi cueva. Estoy protegida hasta que mañana vuelva besar tu recuerdo.
Entre tanto y tanto me como una manzana, a veces un limón. Estoy segura de que no está a mi alcance, tenías razón.
Cómo explicarle mi ausencia, mi irrealidad. Y es que me escondo abajo de la cama y cuento hasta diez para salir.
Estoy a pasos de tu aura, aquella con la que juego cuando estoy sola en mi cama.
Y estoy caminando por la calle y no se quién soy, juego un juego que las almas en pena solían jugar. Y ahora estoy caminando, camino, camino, estoy cerca, me digo. Alguien que me persigue, alguien que me toca, alguien atrás mío. Y te conozco, me doy media vuelta para asegurarte que estás ahí conmigo. Irrealidad. Me falta el aire, me falta realidad en los dedos mezquinos. Pero camino, todavía no sé quién soy, camino con la respiración agitada, porque atrás mío sé que estás y no puedo verte. ¿Algún día me vas a dejar? O ya me dejaste.
Impulso, aquel que me convierte. Inmaculación, inmaculada, tu presencia, casi tan despiadada como tus manos sobre mi cuerpo. Dolor, dolor, te escribo poesía. Domingo a la noche otra vez. Camino sola por la calle y
ahora, adentro
pum pum pumjjjj
casi casi
pum pum pumjjjjpum
¿a dónde fuiste? no estás
y ahora
camino sola por la calle
creo que no estoy a mi alcance.
août 10, 2017
145 inanición
Te sentás en la silla frente a la ventana y fumás un cigarrillo. Me agarrás desprevenida, entro en la habitación por accidente y casi también por accidente me encuentro con mi sangre que circula con ansiedad por mi cuerpo. El humo se fuga por la pequeña abertura que dejaste y desvías los ojos hacia mí. No me acordaba de tus facciones, duras como el metal pero que imploran agonía, nostalgia precipitada que te gusta sentir. Me mantengo en el umbral de la puerta, no soy quién para estar acá. Así que el tiempo pasa, y puedo sentir en mi piel tu mirada inquietante, me interrogás y no sé que decir. No soy quién para respirarte.
La botella de vino vacía, la cama deshecha. No me acuerdo de vos. Tengo la ropa arrugada y estoy casi segura que fueron tus dedos largos los que me desnudaron.
Ahora el tiempo corre más lento, siento el peso de los tic tac en mis ojos, que se cierran y entrecierran buscando una respuesta. Me invitás una copa de vino.
Y yo soy un maniquí que no quiere atenerse a las consecuencias, así que acepto, quién sabe, quizá no hay consecuencias.
Me hablás en presente, te detenés por momentos para observar mi reacción vacía y así continuar con el monólogo. Yo te escucho, quizá el vino se me sube a la cabeza y así te puedo contemplar tranquila. Hace mucho no te probaba.
Pero te detenés, esta vez no esperás una reacción mía sino que tu cuerpo se me encima y el vino me recorre el cuerpo hasta que una leve taquicardia me da a entender la situación. No soy yo la que te devuelve, quizá no soy autónoma como esperaba. Pero me dejo, el piso está frío y mis pies descalzos. La copa se estrella y creo que me caigo yo también, me transformo.
Ahora sé quién sos, a qué viniste. Tengo vidrios en el pelo y los acaricias con avaricia. Sé qué querés. Los tomas uno por uno y los presionás en mi vientre, ahí donde doy vida. Gimo. Sé qué hiciste. Y mi cuerpo inerte te pide más, mientras con tus labios secos me limpiás el desastre, mi desastre. Te deseo.
Y el deseo es destrucción, y adentro de mi vientre ya no hay nada, pero eso no te detiene, no parás. Me secas, me bebés hasta la última gota. Quizá de esto se trataba.
Con los dedos rojos de placer me girás el rostro y permanecés así. No sé, cinco, diez minutos. Eternos, etéreos, inexistentes. El dolor me duerme el cuerpo y comprendo que alguna vez te quise. Y sobre mi cuerpo desgarrado me cubrís con una manta. la mía, como si fueras a acallar el dolor que dejaste en el olvido. Ahora no, ahora no te vayas. Gimo, con dolor, con esperanza, gimo un sonido que intenta ser una súplica. Ya no soy este cuerpo, ya no soy esa copa despedazada. Ahora no, te pido. Y tus ojos vacíos que recorren la habitación con indiferencia, casi duelen más que el vino barato que ahora se esparce sobre mi.
No te vas, pero deberías. Posas tu mirada en mí como si nunca hubiera estado acá, con asombro, me mirás, me analizas hasta la punta de los pies. Y esto es lo que hace el deseo, me absorbés. Espero a que me agarres, me sostengas con el cuidado que le tuviste a la copa de cristal. Espero que me vacíes como a esa botella de vino, que me consumas como a ese pucho barato.
Y de eso se trata el anhelo.
La botella de vino vacía, la cama deshecha. No me acuerdo de vos. Tengo la ropa arrugada y estoy casi segura que fueron tus dedos largos los que me desnudaron.
Ahora el tiempo corre más lento, siento el peso de los tic tac en mis ojos, que se cierran y entrecierran buscando una respuesta. Me invitás una copa de vino.
Y yo soy un maniquí que no quiere atenerse a las consecuencias, así que acepto, quién sabe, quizá no hay consecuencias.
Me hablás en presente, te detenés por momentos para observar mi reacción vacía y así continuar con el monólogo. Yo te escucho, quizá el vino se me sube a la cabeza y así te puedo contemplar tranquila. Hace mucho no te probaba.
Pero te detenés, esta vez no esperás una reacción mía sino que tu cuerpo se me encima y el vino me recorre el cuerpo hasta que una leve taquicardia me da a entender la situación. No soy yo la que te devuelve, quizá no soy autónoma como esperaba. Pero me dejo, el piso está frío y mis pies descalzos. La copa se estrella y creo que me caigo yo también, me transformo.
Ahora sé quién sos, a qué viniste. Tengo vidrios en el pelo y los acaricias con avaricia. Sé qué querés. Los tomas uno por uno y los presionás en mi vientre, ahí donde doy vida. Gimo. Sé qué hiciste. Y mi cuerpo inerte te pide más, mientras con tus labios secos me limpiás el desastre, mi desastre. Te deseo.
Y el deseo es destrucción, y adentro de mi vientre ya no hay nada, pero eso no te detiene, no parás. Me secas, me bebés hasta la última gota. Quizá de esto se trataba.
Con los dedos rojos de placer me girás el rostro y permanecés así. No sé, cinco, diez minutos. Eternos, etéreos, inexistentes. El dolor me duerme el cuerpo y comprendo que alguna vez te quise. Y sobre mi cuerpo desgarrado me cubrís con una manta. la mía, como si fueras a acallar el dolor que dejaste en el olvido. Ahora no, ahora no te vayas. Gimo, con dolor, con esperanza, gimo un sonido que intenta ser una súplica. Ya no soy este cuerpo, ya no soy esa copa despedazada. Ahora no, te pido. Y tus ojos vacíos que recorren la habitación con indiferencia, casi duelen más que el vino barato que ahora se esparce sobre mi.
No te vas, pero deberías. Posas tu mirada en mí como si nunca hubiera estado acá, con asombro, me mirás, me analizas hasta la punta de los pies. Y esto es lo que hace el deseo, me absorbés. Espero a que me agarres, me sostengas con el cuidado que le tuviste a la copa de cristal. Espero que me vacíes como a esa botella de vino, que me consumas como a ese pucho barato.
Y de eso se trata el anhelo.
144 no es que importe
Hoy me desvanecí otra vez. En realidad me pasa siempre, no es que importe. Mi gata se subió a la ventana y en un intento de detenerla trastabillé. Hoy me volví a desvanecer.
Estoy en el piso de madera gris por tanta ceniza derramada, sólo veo el techo. La brisa de la ventana me toca temblorosa, así que por una inercia a la que me aferro porque sí, imagino que el peligro ya pasó. Pero estoy en el piso de madera gris.
Ahora sí, algo se mueve en mi interior. Lo acompañan mis manos temblorosas como si estuviera dirigiendo una orquesta. Una música que implora, que le llora a mis tímpanos cansados.
El techo se acerca, o yo me acerco a él. Estoy en un sueño, estoy en algún lado. Y entonces, cuando creo que la melodía no podría ser más estridente, mi boca se entreabre y comienzo a gemir, primero despacio, despacio, despacio, después gorgojeo, pido ayuda. La tele está prendida.
Ya no veo nada, creo llamar a alguien, creo llamarte. Pero no veo nada.
Siento el labio inferior secarse en un intento absurdo de susurrarte algo, pero creo que el techo ya está muy cerca y es hora de despertar. Me muevo aunque algo me aferra a la convulsión.
Entonces sí, la ornalla estaba prendida, pero yo nunca la prendí.
Estoy en el piso de madera gris por tanta ceniza derramada, sólo veo el techo. La brisa de la ventana me toca temblorosa, así que por una inercia a la que me aferro porque sí, imagino que el peligro ya pasó. Pero estoy en el piso de madera gris.
Ahora sí, algo se mueve en mi interior. Lo acompañan mis manos temblorosas como si estuviera dirigiendo una orquesta. Una música que implora, que le llora a mis tímpanos cansados.
El techo se acerca, o yo me acerco a él. Estoy en un sueño, estoy en algún lado. Y entonces, cuando creo que la melodía no podría ser más estridente, mi boca se entreabre y comienzo a gemir, primero despacio, despacio, despacio, después gorgojeo, pido ayuda. La tele está prendida.
Ya no veo nada, creo llamar a alguien, creo llamarte. Pero no veo nada.
Siento el labio inferior secarse en un intento absurdo de susurrarte algo, pero creo que el techo ya está muy cerca y es hora de despertar. Me muevo aunque algo me aferra a la convulsión.
Entonces sí, la ornalla estaba prendida, pero yo nunca la prendí.
143 take me somewhere nice
La nostalgia como parte de esa briza huidiza que te hunde te hunde pero la misma sensación de caer te satisface. El azul marino como esa nebulosa que te corrompe los huesos pero que abrazas con ahínco. El resplandor de la ventana que desvirtúa tu día y lo convierte en un necesario amanecer todos los días. Los pasos pesadumbrosos como parte de esa rutina verde agua que te busca y te arrastra con frenesí. Y la caricia lejana de algún recuerdo memorioso que decidí no borrar porque quizá algún día me destruya más.
Las palabras insípidas que saboreo esperando dedicartelas en un futuro monótono y tan azul marino tan azul nostalgia que no me puedo tragar. Se atascan en la boca del estómago y esperan ser despedazadas al fin, ser digeridas por un estómago que nunca digirió nada. Y la rueda de la fortuna que gira como giran los días de mi vida, sin retorno, sin cansancio. Casi como si pudiera ver la forma de tus ojos en tanta parafrasería gris de mi poesía. Y no quiero.
Los pies que trastabillan esperando encontrarte, las baldosas que me engañan para besarme de nuevo, y las manos temblorosas que te buscan en la oscuridad del baño. Acá, siempre, en la puerta entreabierta que aún así no deja pasar luz.
Pero entro con decisión, aunque no tome decisiones. Y el interruptor creo que no anda, así que me arrodillo, te tanteo. La boca del inodoro me pesa, se abre solitaria y me invita a vomitarte. Tantos ayunos te dediqué y la tristeza sigue siendo la misma.
Me abro paso, sé que hay una pared, sé que las figuras se difuminan en las sombras y entre tanta gente que me habla estás vos, como abriéndose paso entre el público. Hoy estoy yo, sentada en los azulejos fríos esperándo-me. Y el temblor se convierte en caricia, así que me busco, me pierdo en tanta sombra hastía.
Cuando por fin mis ojos te enfocan, te pido por favor, porfavor, llevame a algún lugar lindo. Y el ruido de los pajaritos que atraviesan mis tímpanos, llevame a algún lugar lindo.
Ya casi siento el calor de tu cuerpo, llevame a algún lugar lindo. Mis rodillas se reclinan, llevame porque acá no veo nada, y la luz que irradian las sombras no me dejan saborearte.
Como en un instante fortuito, me recorre un beso protector, llevame a algún lugar lindo, te digo.
Y qué vas a hacer ahí si te llevo.
Y mis manos que tiemblan tiemblan porque acá hace frío, mi cuerpo que te desea como una polilla desea la luz, casi con desesperación. Y yo que te beso, te imploro, me desplomo, me choco contra la lamparita, soy una polilla buscando la luz.
Otra vez no puedo respirar, algo se apaga. Otra vez llamo a mamá y le digo que nopuedodormir. Mamá, nopuedodormirmebuscanmepersiguen. Alguna vez me dijo pensá en algo lindo. Pero no me llevó a pasear, no me llevó a la plaza con la bici.
Llevame a algún lugar lindo.
Pesa, pesa, pesa, la resistencia de mi cuerpo a tanto frío hastío y azul. A tanta iluminación ficticia, a vos que te negas y te paseas por todos lados como si tal cosa.
El cuerpo como mi condena, las palabras como mi límite.
Y ahí estás, llevame a algún lugar lindo.
Las palabras insípidas que saboreo esperando dedicartelas en un futuro monótono y tan azul marino tan azul nostalgia que no me puedo tragar. Se atascan en la boca del estómago y esperan ser despedazadas al fin, ser digeridas por un estómago que nunca digirió nada. Y la rueda de la fortuna que gira como giran los días de mi vida, sin retorno, sin cansancio. Casi como si pudiera ver la forma de tus ojos en tanta parafrasería gris de mi poesía. Y no quiero.
Los pies que trastabillan esperando encontrarte, las baldosas que me engañan para besarme de nuevo, y las manos temblorosas que te buscan en la oscuridad del baño. Acá, siempre, en la puerta entreabierta que aún así no deja pasar luz.
Pero entro con decisión, aunque no tome decisiones. Y el interruptor creo que no anda, así que me arrodillo, te tanteo. La boca del inodoro me pesa, se abre solitaria y me invita a vomitarte. Tantos ayunos te dediqué y la tristeza sigue siendo la misma.
Me abro paso, sé que hay una pared, sé que las figuras se difuminan en las sombras y entre tanta gente que me habla estás vos, como abriéndose paso entre el público. Hoy estoy yo, sentada en los azulejos fríos esperándo-me. Y el temblor se convierte en caricia, así que me busco, me pierdo en tanta sombra hastía.
Cuando por fin mis ojos te enfocan, te pido por favor, porfavor, llevame a algún lugar lindo. Y el ruido de los pajaritos que atraviesan mis tímpanos, llevame a algún lugar lindo.
Ya casi siento el calor de tu cuerpo, llevame a algún lugar lindo. Mis rodillas se reclinan, llevame porque acá no veo nada, y la luz que irradian las sombras no me dejan saborearte.
Como en un instante fortuito, me recorre un beso protector, llevame a algún lugar lindo, te digo.
Y qué vas a hacer ahí si te llevo.
Y mis manos que tiemblan tiemblan porque acá hace frío, mi cuerpo que te desea como una polilla desea la luz, casi con desesperación. Y yo que te beso, te imploro, me desplomo, me choco contra la lamparita, soy una polilla buscando la luz.
Otra vez no puedo respirar, algo se apaga. Otra vez llamo a mamá y le digo que nopuedodormir. Mamá, nopuedodormirmebuscanmepersiguen. Alguna vez me dijo pensá en algo lindo. Pero no me llevó a pasear, no me llevó a la plaza con la bici.
Llevame a algún lugar lindo.
Pesa, pesa, pesa, la resistencia de mi cuerpo a tanto frío hastío y azul. A tanta iluminación ficticia, a vos que te negas y te paseas por todos lados como si tal cosa.
El cuerpo como mi condena, las palabras como mi límite.
Y ahí estás, llevame a algún lugar lindo.
août 07, 2017
142 Sabía que era verdad
Alguna vez me senté a inventar historias y recrearlas en mi piel. Sentía un cosquilleo precipitado que claramente no me correspondía. Miraba con incertidumbre el marco de la puerta y me preguntaba si ibas a venir. Nunca viniste, en realidad, nunca te llamé.
Quizá es la misma necesidad de deslizarme por el abismo la que me lleva, me convierte, en esa cantidad de letras sin sentido que me invento al hablar. Pero el velador titila y eso me pone nerviosa, entonces los temblores aparecen como caricias en mi cuerpo, al principio es como el repiquetear de la lluvia en mi ventana, pero va creciendo hacia un climax que desconozco, y que me genera excitación. Entonces vomito, como para sacarme la impureza de ser impura. Y tanta locura suelta me pega fuerte y empiezo a llorar. Los temblores como los besos que no me diste. Y tanta obsesión ominosa me genera tal frenesí que te salgo a buscar a la plaza. Camino tus pasos por arriba, como si alguna vez los hubieras realizado. Pero cuando llego mis pies se paralizan y entiendo que nunca exististe.
Te escribo poesía los domingos a la noche porque no te veo venir. En realidad, mi ansiedad diagnosticada me obliga a tomar estabilizadores y a la noche es cuando te encuentro, solo, esperando-me como un cervatillo asustado. ¡Y qué hermoso el placer de imaginarte deseándome! Me deslizo despacito hacia el abismo y cuando despegas los labios uno del otro empiezo a sollozar como una pendeja caprichosa. Y es que lo soy, tantos algoritmos en vano para que no me leas, tantas pastillas para que no te vayas. Pero no me detengo, como los temblores. En mis desmayos te veo deslizarte tranquilo por entre mi ropa, y yo que esperaba tus labios sobre mi desnudez... Aunque me arrepiento, de pensarte, quizá tampoco conozco tu cara, no me atrevo a saborear tu esencia. Quizá estoy maldita y cada alucinación fue verdad.
Estoy parada en una encrucijada, y no volviste a pasar caminando por la vereda de mi casa, así que me largo a llorar. Quizá no te esperé lo suficiente.
Quizá es la misma necesidad de deslizarme por el abismo la que me lleva, me convierte, en esa cantidad de letras sin sentido que me invento al hablar. Pero el velador titila y eso me pone nerviosa, entonces los temblores aparecen como caricias en mi cuerpo, al principio es como el repiquetear de la lluvia en mi ventana, pero va creciendo hacia un climax que desconozco, y que me genera excitación. Entonces vomito, como para sacarme la impureza de ser impura. Y tanta locura suelta me pega fuerte y empiezo a llorar. Los temblores como los besos que no me diste. Y tanta obsesión ominosa me genera tal frenesí que te salgo a buscar a la plaza. Camino tus pasos por arriba, como si alguna vez los hubieras realizado. Pero cuando llego mis pies se paralizan y entiendo que nunca exististe.
Te escribo poesía los domingos a la noche porque no te veo venir. En realidad, mi ansiedad diagnosticada me obliga a tomar estabilizadores y a la noche es cuando te encuentro, solo, esperando-me como un cervatillo asustado. ¡Y qué hermoso el placer de imaginarte deseándome! Me deslizo despacito hacia el abismo y cuando despegas los labios uno del otro empiezo a sollozar como una pendeja caprichosa. Y es que lo soy, tantos algoritmos en vano para que no me leas, tantas pastillas para que no te vayas. Pero no me detengo, como los temblores. En mis desmayos te veo deslizarte tranquilo por entre mi ropa, y yo que esperaba tus labios sobre mi desnudez... Aunque me arrepiento, de pensarte, quizá tampoco conozco tu cara, no me atrevo a saborear tu esencia. Quizá estoy maldita y cada alucinación fue verdad.
Estoy parada en una encrucijada, y no volviste a pasar caminando por la vereda de mi casa, así que me largo a llorar. Quizá no te esperé lo suficiente.
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