Solía pasar noches enteras pensando y pensando en situaciones adversas a las que vivo todos los días.
Solía despertar antes del alba, para apreciar los colores que se presentaban imponentes ante mí, con ese resplandor típico del cielo sureño.
Pasada las ocho de la tarde, bajaba por entre el camino empedrado que me llevaba a ese lugar-sin-nombre que me recordaba a tus '¿a dónde vamos si no hay lugar a donde ir?', cuando vi que llegaba tarde para observar el ocaso.
Y el ocaso era ese beso que nunca me dio mi padre antes de dormir.
Y el alba era ese 'buenos días, princesa' que nunca escuché de su boca.
Pero cuando me dejaba estar, cuando no había metáfora aplicable a los rayos de sol que se filtraban por entre tus ojos, suspiraba una y otra vez. Entonces me decía que no había números en el infinito, que no había estrellas en las galaxias. Entonces corría porque no había piedras en el camino, porque el sol se escondía detrás de la colina y no lo podía agarrar, se me escurría entre los dedos y no lo podía agarrar, no lo podía agarrar incluso si estiraba más y más los brazos, implorando. ¿Quién no quiere un sol en su habitación?
Yo, yo, yo. Yo quiero un ocaso que me de las buenas noches, yo quiero un señor alba que me despierte por las mañanas y me recuerde que aún (y digo aún, porque miren que todavía sigo narrando situaciones superflúas) tengo una nueva oportunidad de arruinar las cosas.
Ojalá volviera a estar triste y no súper triste. Ojalá volviera a ver ese brillo en tus ojos café. Ojalá volviera, ojalá volviera. Ojalá volviera, porque si lo hiciera, nunca regresaría.
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