69 La petite rêveuse

Hoy me desvisto bajo sus ojos. Me despojo de pétalos secos, comienzo con mi camisa de seda y termino en mis aros de perla. Me escruta deseoso de realidad, sus manos inquietas sobre un libro con tapa de cuero. Me deshago de mis zapatos como de mis ilusiones.
Me mira. No dice nada, me mira.
Y yo miro. Yo miro por la ventana las hojas caer, yo miro por el cristal opaco mis súplicas desvanecerse con la brisa que implora entrar. No lo miro, me enfoco en las líneas curvas del árbol naciente, en la tierra, que me insipira esa naturaleza pura que perdí al nacer. No quiero mirarlo, soy un rayo de luz que baja y se esconde al caer.
Soy la lluvia y no puede tomarme, soy la luz y no puede mirarme. Soy el viento, lo beso y me desvisto.
Soy la primavera naciente, sentada sobre sábanas de poplín como si fueran nubes de ensueño.
Y mientras me escondo entre las telas, soy arte y soy mentira. Soy pura, purísima parafrasería.