Nunca voy a tener hambre de persona. Las ideologías de mi generación me desgarran desde adentro y el mero hecho de ser un ente más sin aspiración a futuro me taladra la cabeza. Afuera los chicos se ríen mucho y es probable que lo vuelvan a hacer. Acá estoy acompañanda siempre, alguien me habla y me acaricia el pelo cuando no me puedo dormir.
Es tan improbable que vuelvas que me resigno a revivir momentos utópicos de tiempos pasados no tan pasados. El secreto para dormirme está en la melancolía de vivir, que es como un veneno con sabor a tuti fruti y envoltorio color melocotón. No creo entrar en la concepción de persona y mucho menos en la de arte, entonces la vida me tira de los tobillos y yo vuelvo a dormitar. Siempre estoy dormitando, me prendo como fosforito en la noche cuando de manera súbita te me acercas (y entonces pero así mismo oh qué placer el de ser persona nunca había sentido algo similar), balbuceo parafraserias y empiezo a brillar tintintin. Qué apagada estoy ahora.
Sin embargo no me canso de buscar siluetas escondidas en el placard (la tuya la tuya) y mi inconsciente me juega juegos sucios a la hora de la siesta. Qué placer el del ser persona, pero no tengo hambre.
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