Carta a los deshauciados. Carta a los débiles. Carta a los que corren. Carta a los que lloran. Carta a los que leen cartas de gente que dejó una gota sin señal, sin artificio. Carta a las personas que llamaron para que otros corran a socorrerlos justificando la fantasía de la acción en la muerte del prójimo. Carta a los que bailaron bajo el manto de todo lo que no se dijeron, y no se dirán. Carta a los que escucharon primero el bang para después resolver sus mentiras con un adiós. Carta a los que se dijeron todo y jamás se escucharon, poniendo en el fuego sus dedos resquebrajados, pero húmedos, de los besos y las risas que morirán en el intento. Carta a las personas, personas que traen, personas que fueron. Carta si te digo adiós, si te lloro aún, si me encuentro en el encierro, si estoy en la bebida. Carta a lo que fui, carta a la risa desahogada de salvación. Carta al espejo, al reflejo encerrado que te ve entre bambalinas, listo para seguir, para correr, para verte feliz. Carta al otoño, a la sensibilidad juzgada que nunca nunca te voy a contar. Carta a mí, carta a París, carta carta carta. Carta que me corten los dedos y me dejen compaginada entre los plieges de mi piel. Carta que me corten la mirada para no ver y no sentir todo lo que cruza el límite y lo vuelve triste y empobrecido. Carta al ojo que lee y al que le pido perdón.
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