16 Obsoleta

Corrompía con el hecho de que estaba completamente solo.

El muchacho de ojos azules observó la pintura. Era como si cada pincelada le develara algo, un secreto oculto bajo montones de acrílicos de colores.

Pero mentía, algo en la comisura de sus labios le decía con una pasión desenfrenada que era mentira, mentira, mentira. Y no sabía porqué, cómo era que el paso del tiempo lo debastaba, cómo era qué, después de veinticinco minutos y catorce segundos siguiera mirando una obra de arte de un pintor equis, quién, por lo poco que sabía, era tan inmune a las críticas como cualquier aspirante a artista.

Ahora bien, sus dedos se movían minuciosamente, a la espera de captar una poluta de alguna respuesta flotante en el cielo, pero tras repasar mentalmente una serie de veredictos acerca de las tácticas usadas por artistas deprimidos descubrió que la mujer que lo miraba desde aquel papel para acuarelas estaba bañada en una belleza hipnótica. ¡Y miren esos dientes! Una hilera perfecta de huesos dispuestos a corroer cualquier tipo de carne. ¿Sería capaz de desgarrar sus mayores miedos?

Ah, pero había algo más en ese dibujo. Distorsión. Y una pura, purísima melancolía. La mezcla de todos estos factores producían pequeños estremecimientos en su delgado cuerpo. No había un acceso directo a tal desdicha, pero sabía con certeza que los ojos de la mujer los había visto antes, que dentro de aquel papel abandonado había un alma obsoleta. ¿Y dónde se escondía?

¿Dónde se esconden las almas obsoletas, querida?