El cielo está azul, allá arriba. Yo estoy violeta, color de las lilas que brillaban para mi ayer. Ayer estaba rosita, y entre tantos momentos descabellados, me volvía turquesa (porque el sol, aquella estrella que es sólo mía, me miraba con recelo desde sus nubes de algodón).
El cielo hoy está azul, lo miro sentadita desde el césped que hoy está verde (cuántos colores, cuántos cuántos). Me dice alguien que cambié. Qué vocecita molesta, señor, nadie lo quiere por acá.
Y mientras camino por el sendero que hoy está gris (qué aburrido), un señor del color de las hojas al caer, me dice: querida, lindo día para sacar fotos, ¿verdad?
Lo ignoro. Odio el color de las hojas al caer, significa que murieron, que pasaron de mirarme sonrientes desde el poniente a pedirme en suplicios despojados que las guarde por una eternidad intermedia en mi libros de flores melancólicas.
Me voy. Mañana seguro esté gris, lo presiento en el viento (basta, basta).
Me voy. Y para qué tantas vueltas si mañana vas a estar revoloteando como las aves en el mar.
Me voy. Hoy soy yo, soy color. Mañana seguro no esté para vos.
(me fui)
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