Y escribiría uno de esos monólogos que suelo escribir. Escribiría un texto absurdo y repetitivo. Escribiría un montón de cosas que no me pasaron, un montón de hechos distantes a la realidad. Un "le quería" al principio y un "pero ya no" al final.
Vomitaría palabras sin sentido en un block de notas blanco. Las ordernaría de manera mecánica como quien busca su nombre en una sopa de letras. Diría mi-vida-es-una-mierda y quiero-morir en nueve de los diez párrafos. Usaría ironías y palabras parafraseadeas una y otra vez hasta el cansancio.
Haría que me odies, me repudies. Haría que salgan luces anaranjadas de mis libros y semillas de lino de mis discos. Me sentaría a recitarte "Yo en el fondo del mar" de Alfonsina Storni.
"En el fondo del mar hay una casa de cristal.
A una avenida
de madréporas
da.
Un gran pez de oro,de madréporas
da.
a las cinco,
me viene ..."
Y olvidaría el final para darte intriga. Una y otra vez. De manera repetitiva, monótona, absurda, patética. De manera que me aburra, de manera que el minutero del reloj me diga "pequeña jovencita, esta situación es tan cliché como los libros de P. C. Cast" y el secundero replique "los deja vú son trastornos de la mente".
Finalizaría mi estadía argumentando el poema, explicando porque el gran pez de oro a las cinco me viene a buscar. Haría ademanes exagerados con ambas manos, quitándole importancia a la situación.
Ah, pero cada rasguño era una muestra de que estaba viva. Estábamos vivos (y digo estábamos porque el tiempo pasa, las hojas caen y las flores se marchitan).
"Y sobre mi cabeza
arden, en el crepúsculo,
las erizadas puntas del
mar."
Oh, esa manera de terminar. Dulce, acribillante y arrolladora. La sal del mar en mis pulmones me produce cosquillas. Oh, las burbujas se escurren como si las persiguiera el demonio. Y "duermo en una cama un poco más azul que el mar..."esperando que alguien me venga a buscar.
Pero nadie se percata de este último cliché.
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