Me defiendo de todo lo que me dicen como si las palabras fueran balas. Pero hay un agujero en la cama y no lo puedo llenar, está vacío, y el vacío es inconmensurable.
No hay quien me llore ni tampoco estrategias de lucha. Pienso y pienso frente al espejo mientras me intento tapar la cara con mis manos largas y afiladas. Si no hay vacío, no hay nada.
El ruido de la calle es sordo, es blanco, es molesto. La lluvia crepita sin cesar y yo me dejo caer. Adoquines hay en todos lados, pero como los tuyos nunca besé. Es decir, la basura se mezcla con ese sabor dulzón que son las mentiras que me gusta escuchar, me inclino para saber más, dejo mi oído dispuesto a matarme. Con suavidad movés los labios y yo me largo a llorar, porque afuera llueve.
Y es increíble la tranquilidad con la que camino por la calle sabiendo que me voy a morir, que me despedazo desde adentro para encontrar un hueco al que llenar con cositas bonitas. Pienso en los cajones de mi infancia, cajas musicales, lápiz labial, cartas, anillos oxidados, un llavero que encontré en la playa. Son como ladrillos que van construyendo una historia de cosas que olvidé y que no hacen más que desbordar. Papá dice que acumulo basura.
Y de ahí adentro vengo, quiero figurar. Soy una figurita repetida, son un elemento abstracto, nadie quiere hablar de mí. Soy un condimento que no se usa y espera en la repisa, soy un ropero lleno de bolsas de consorcio. Soy basura, me compongo y descompongo, para que me vuelvas a tirar.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire