Sobre nuestras cabezas la noche crece, como un manto gris que no presagia nada. Nos sometemos a esa idea del cielo inocuo, pulcro como las hojas de papel sin escribir. Y tu lápiz sobre la mesa, casi duele tanto como estas ideas superfluas, inertes, que se atreven a escribirte.
¿A dónde? Y dentro de ese manto blanco me encuentro llena de arena. Y dentro de ese manto blando me encuentro llena de nieve.
Hasta las sienes.
Y escavo hasta el fondo, basta de ideologías inverosímiles.
Pero sobre mis ideas se cierne la hipocresía de haber sido alguien.
Y sobre mi sangre brotan imaginarios utópicos.
¿Y sobre mí, que te imagino tendido como si la vida te pasara por arriba? ¿Y sobre mí, que no hay más que muerte en las pastillas?
Y sobre la mesada, como si fuera de cristal, te veo desplegado como un papel añejado, como un escrito mío roto en mil pedazos. Y sobre mi, que creo ser poesía, pero no soy más que esto, sino canciones viejas sobre la repisa de mi viejo. Y si no suenan, no me escucho. Es mejor así, me dice, mientras arremete sobre una cortina americana, sobre mi cuerpo a punto de desfallecer. Es mejor así, dentro de lo que podemos imaginar, supongo es mejor así.
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