Hago arte con mis dedos. Hago arte para mis dedos. Hago arte porque te extraño y con eso te olvido. Hago arte de a ratitos, porque ahí entre tantas ninfas tristes me veo a mi misma, acurracada de costado, soñando con unas manos de pintor que me acaricien como si fuera la quinta sinfonía.
Hago arte con los sueños apagados, con los zapatos de charol. Hago arte porque sí, porque tantos pájaros cantores y tantos soles risueños. Soy arte de a intervalos, cuando te volvés y me volvés, me volvés arte, nene. Y entre todos mis colores pasteles, sos arte para mí, me vuelvo partitura y te volvés boceto borroneado.
Pero ayer te fuiste, y dejé de ser arte, soy una musa nostálgica que canta parábolas sin sentido. Me desvisto y tanta tristeza me deja sin fuerzas. Entre mis sábanas sueño que volvés y que vuelve la canción, que vuelve la paleta de colores alegres. Entre irrealidades volvés, volveme arte otra vez.
Dejo mis vestiduras, dejo mi piel. Me despego de tanta parafrasería. Se me pega a la piel, tanta porquería suelta como un abrojo.
Mi cuerpo me engaña, de a poquito se aproxima, ton déjà vu, ese espectro de olor a jazmines frescos. Y me aferro a mi arte, que ya no es arte, es un bosquejo de mal gusto, una poesía barata. Soy, entre líneas, una musa olvidada.
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