El barro se desplaza y se condensa por la superficie en busca de un beso acuoso, renace ya muerto mientras burbujea la soledad desde adentro. Lo pruebo con temor, un beso, luego dos. Casi estoy tan cerca que mis manos se hunden en la profundidad de su ser. Abro los ojos con ímpetu, siento su calor mojado arañandome la piel. Siento su rojo ser correr por mi, sueño con frenesí sobre ese abismo del que me hablaste.
Las paredes se callan y el barro es más espeso, chicloso. Me recorre los brazos con parsimoniosa ausencia, hasta que no me callo no me da un beso.
Te miro a los ojos barro, miel, ardor en la piel. Adentro todo sigue burbujeando, esperando por fin aflorar. Tus venas son un vino barato que desaparramaste sobre mi, y lo lamo, lo huelo, es barro acuoso dentro de mis huesos. Te empastas sobre mí y siento la carencia de palabras en mi boca seca, un ruido, un ronroneo, un cliché abierto para un público aburrido. Me lamés la piel y huelo a caramelo rancio, desprestigio de humanidad.
Somos una pasta de incongruencias que me prometiste no decir, y con tu dedo afilado desgarrás mi piel, hasta que los huesos, los espacios vacíos, el oxígeno que no te deja respirar, te besan, te entumecen.
Me fusionas, me desgarrás con tanta ternura que el barro me asfixia, me limita. Ahora que burbujas salen de mi ser, contemplas los restos esparcidos por el piso, contás dos cigarrillos, una taza con miel, un cenicero, siete colillas, tres libros de poesía en francés. No hay nada de que te puedas aferrar para salir, un cuerpo inerte, una solución mediatoria. Un vaso de papel mojado, un cuerpo inerte. Una botella de vino añejo, un cuerpo empapado.
Contás con los dedos de los pies mientras pensás como salir. Y yo, yo que soy tan barro como vos, me hundo en mi condena por haber sido plenamente compulsiva. Me hundo hasta que no me veo la punta de los pies.
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