El metal de la cuchara golpea insistentemente. Es un ruido molesto, blanco. Sordo. Siento una presencia agobiante sobre mis hombros livianos. Musgo, musgo crepitante sobre mi piel, húmedos, una caricia que carece de humanidad. Se desliza hasta la médula sin esperar respuesta, pero yo si la espero.
Mis pies adormecidos se retuercen y se esconden entre las sábanas. Mi presión genera un ronroneo extraño y se estalla contra la pared.
Ahora que mis ojos ven, mi inconsciente se despierta. Huelo pelo quemado, el crepitar de tus uñas sobre la mesada de la cocina. Me muevo para condensar las emociones y de manera per ce mis huesos crujen a modo de aviso.
La cocina se dilata, el ambiente es irrespirable, monóxido que acaricia mis pulmones y recita una melodía triste. Tu mirada es ausente, buscas respuestas en un piso que se extiende sobre tus pies como obligándote a estar parado. No te juzgo.
El umbral de la puerta, algo que se quiebra, algo que golpea fuerte en mi vientre. Mis manos tiemblan en busca de algo a qué aferrarse, están rojas como la leche materna, y mis ojos giran sobre sus órbitas hacia adentro, cada vez más adentro.
Y desde adentro veo mi cuerpo inerte sobre una habitación desprolija, la luz del sol se funde con unos ojos que no conozco y que creo son los tuyos. El vientre se me contrae, tiene algo adentro, y tus manos están rojas de tanto intentar escarbar ahí adentro. Falta de reconstrucción, falta de añoranza. Tus manos cada vez más adentro mío, se funden con el fondo de cristal que nos rodea. Buscan sin prisa, un algo perdido. Y sobre mi espalda, sobre mis pies, sobre mi cuerpo vertido en leche hervida, el musgo, la pasión de esa caricia crepitante que se entremezcla con el sabor a vino añejo en mi boca. Tus dedos incansables que deambulan por entre mi ser, haciéndome el amor de manera sobrecogedora, hastía, impune. La sangre que fluye como un sinfín de errores míos, los cuento con los dedos de las manos.
Pero una briza fresca me viene a buscar, algo encontraste adentro mío. Sonreís con hipocresía, pero no me mirás a la cara. Seguís mirando el piso mientras con tus manos pegajosas me acaricias el rostro, sucio, mojado, lleno de deseo.
El marco de la puerta está frío. Dejé la calefacción apagada, pero el gas sigue saliendo. La cama está deshecha, hay algo roto en el piso de la cocina. La ventana se cerró sola. Tengo el cuerpo mojado, algo me pasó.
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