Se me acerca una cara que creí conocer, me pregunta si estoy bien y asiento sistemáticamente. Tiene una remera de algodón y yo los zapatos sucios con barro. Quieta sobre los rieles del tren la brisa vespertina me enfría el té. Largas faldas de polyester se mueven con el viento caliente de la estación. Nadie me ve, pero yo los veo.
Se hace un silencio incómodo y las hormigas se alteran dentro de su propio hormiguero. Un cuerpo, dicen.
Asiento con la cabeza, alguna vez te vi. Hoy ya no conozco tu piel.
Y el tren adormecido me implora una plegaria, ojalá de amor. Las líneas se reflejan en tus ojos dormidos, las beso con parsimonia. Un descanso sin adiós, un café frío en la mesada. Y no me ves.
Chillan las vías, chillan las hormigas. Piso el hormiguero, estoy lejos de casa.
El tren se me encima y las líneas me envuelven con dulzura. Y tus pies inquietos se vuelven con pesar. Aquella vez, si hubo alguna, te lo advertí.
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